SIN QUERER SENTIR

 Me gustan las tardes

húmedas y grises

de resaca de noches festivas.

 Deambularlas de calle en calle,

solo, ido;

cuando el motor de un auto

a quilómetros de distancia atruena

como una explosión de butano,

y los pocos despistados peatones

que bajaron al bar a comprar tabaco

me miran como si fuera una amenaza,

como si de otro universo llegara.

 Suelo mirar con desdeño

a las ejemplares amas de casa

que desde las maltratadas  marquesinas

de las paradas de autobús

anuncian centros comerciales.

 Demasiado bellas,

demasiado felices sus sonrisas,

demasiado perfumadas.

 Criminales que asesinan feromonas.

 Inimaginables amantes salvajes

de maniquíes encorbatados.

 No me excitan ni siquiera imaginándolas

con el cabello sucio y enredado

emborracharse como cubas

para violar normas fundamentales

de la burguesía más convencional.

 Siento paz

y se aplaca mi instinto criminal

caminando por la lánguida ciudad

cuando adquiere el estatus de fantasma,

como yo, ánima muerta.

 Después mis pies se cansan,

y siento frío,

y lo que es peor,

siento que siento emociones;

y agotado vuelvo a casa 

a no pensar en nada

que pueda alterar mi soledad;

mi no querer sentir.

 Hoy es domingo

y la tarde está gris,

en la calle hace frío,

tras mi ventana no existe nadie

caminando por la acera;

hoy me apetece salir

y arrastrarme por ahí.