jueves, 28 de abril de 2011

COMO MONA POR LAS RAMAS SE VA - "felicidades monita linda. felicidades tambien al resto del mundo por haber gozado un año más de tu existencia"





Te lo prometí hace algún tiempo y me ha parecido un buen día para dedicártelo




Verde edredón poblado de pájaros y simios,
ocultando de la Luna la húmeda corteza
por la que arrastrándose van saurios junto a ofidios,
los troncos entrelazan dos mundos en la selva.

Moradores de lo alto bullen por las copas
de árboles fundidos en abrazos de madera.
Saltan de brazo en brazo cuidando no se rompa
aquella enredadera que a la Princesa espera.

Pero hay algunas noches en que la calma estalla,
los seres se amedrentan y aguardan en silencio;
Noches de Luna Llena que alumbra la maraña,
y el cuerpo de mi Hada preparando el sortilegio.

Son miles de ramas, y en cada rama una flor;
La flor de la sapiencia y la de la cordura,
la de los bellos sueños y la de la pasión,
la flor del dulce sexo y la de la locura,
la de deshilachados trazos, que me captura
para llevarse preso mi orate corazón.

De todas estas flores va libando mi Hada,
mutada en un colibrí nervioso y colorido,
como alquimista experta lo funde con su magia
y la selva, boquiabierta, agudiza el oído.

Canciones de su boca, versos del corazón,
surge color de sus manos, ritmos de sus pies,
mirada de fuego que me acapara el amor,
y mi cabeza loca se vuelve del revés.

Plena, satisfecha, su silueta se retira,
y los bichos ocultos retoman su canción.
De las heridas lamen restos de su saliva,
y disfrutan así su frescor y su sabor.

De vuelta, en su palacio, desnuda y revivida,
digeridos los jugos, segrega sus bellezas,
que disuelven mi alma como haría la cal viva,
mientras espero, ansioso, la nueva Luna llena.

Para leerla.

Para vivirla.



( PARA VOS, PRINCESA )



miércoles, 20 de abril de 2011

COMO.....PERDER.


Como una ronda de ruleta rusa
con el revolver repleto de balas,

será cruel la derrota si disparas

y en tu muerte ves su imagen difusa.



Como si bravo a la arena saltaras

cuando, cegado, sale de chiqueros
un morlaco de pitones certeros
y, sin “engaños”, le plantaras cara.



Como abrazar con ansia los excesos,
o conducir a doscientos sin frenos,
o apostar tu vida contra sus besos.



Como preparar con mimo ese nido,
pese a que nos duela el convencimiento
de que morirás sin ser compartido.

martes, 12 de abril de 2011

ECOS DEL BARRIO


LA VENTILLA-MI BARRIO-mi niñez-mi adolescencia-mi mocedad





LA VENTILLA-MI BARRIO-hoy




Iban niñas pa princesas,
y los niños, pa toreros,
adiós ingenua ilusión,
al final ellas de “putas”,
y nosotros, de “chaperos”.

Lejanas las calles de barro y guijarros,
los sucios solares, terrenos de caza
donde los muchachos de canto y navaja
abatíamos ratas, vencejos y gatos.

Condones usados, jeringas y guanos,
servían de pira para piezas finadas,
allí no había musas, ni romances, ni hadas,
tan solo intuición y semen en las manos.

Cuando los mayores se metían lo suyo
a los más osados nos pasaban algo,
y entre polvo y chute, entre porro y palo,
iban los ensayos pa matar capullos.

Hoy, jornada sana, visita al pinar,
picadita al fútbol y siesta a la sombra,
cazar pajarillos pa ver si los compran,
en las tabernas pagan por dos un real.

Pero de aquel barrio ya no queda nada,
ni la vaquería, ni el taller del Rafa,
ni los chatarreros con sus mulas pardas
ni paredes de cal de sangre manchadas.

Todas querían ser princesas,
y los niños, tocar pelo,
adiós gloriosa niñez,
al final ellas de ”putas”,
y nosotros, de “chaperos”.

martes, 5 de abril de 2011

DENTRO DE LA BRUMA



El Espíritu Niño envuelve todo con su bruma,


bruma de azogue y de púbica humedad,


se entrelazan caóticos los arco iris


despojados de la ausencia y de la totalidad.



No habrá sonidos, solo palabras,


no atronarán los ruidos si no hay presencia,


tan solo se comparten canciones,


algunas canciones


en distintos momentos


con diferentes oídos y pensamientos.



El Espíritu viejo y gris solo mira,


mira y admira su sueño revelado,


sin alas no puede volar,


ni encontrar el prisma que rompa el blanco,


ni encontrar la sombra que le arranque el llanto.



No puede haber celos


pues nada puede abarcar al Universo,


no puede existir rencor


pues nunca hubo encuentro.



Un alma envuelve a otra sin saberlo,


Y ríe, y juega, y su belleza semeja burla,


burla que enloquece a la presa,


y la enamora.



Mutadas en cemento, las lágrimas no afloran,


no brotan y se atragantan volviéndose requiebros


para su ignorante y pérfida raptora


que no puede verle llorar, porque no llora,


solo sufre pena sin quererlo reflejar,


y entonces sonríe y canta,


besando a la bruma sin parar


canta y disimula hasta el final.



¡Y muere!.