JUANITO (cuando el futbol fue arte)

Entre las Ventas y la Malagueta
paseaste tus andares de torero,
pero donde le echaste más bragueta
fue ejerciendo de inmenso pelotero,
que el Domingo, a la hora de la siesta
provocaba pasión al mundo entero.

Tu imprevisible forma de gambetear,
los templados pases con la diestra,
tu descarada forma de jugar,
hicieron que de entonces a la fecha
no haya surgido nadie similar,
con tu gol, con tu porte, con tu percha.

En los campos sembrabas emociones
con tu fútbol de clase y calidad,
destrozando todas las previsiones
proclamadas con anterioridad
por los “sabios” privados de razones,
que buscaban hundirte sin piedad.

Si el contrario daba complicaciones,
y el remontar era necesidad,
y no se presentaban ocasiones,
pasabas con letal genialidad
a dirigir tú las operaciones
con largos centros en profundidad.

Tu pequeña estatura no fue traba
para llegar a ser el “no va más”,
daba igual que de fútbol se tratara
que de un corazón noble de verdad,
que entregaste a todo el que se acercara
recibiendo traiciones y maldad.

Tu leyenda al final se acrecentó
con tu imprevisto y trágico final,
de Málaga a mi Tierra se creó
un fraterno cordón umbilical,
de franqueza, de amor, de corazón,
parido por tu vientre sin igual


(Juan Gómez “Juanito”, Fuengirola (Málaga) 1954-Calzada de Oropesa (Toledo) 1992)

¡ QUE BUENOS SON !

Nos animan a ser caritativos,

no nos hablan de justicia social;

Hacernos de una, para ser activos,

asociación no gubernamental.

Lavan sus manos dando donativos

que desgravan en la declaración,

almas negras, que educan a sus hijos

para que entonen su misma canción.

Marquesonas de eventos entrañables

lucen sus joyas, pulen sus blasones,

¡que buenas son!, ¡ellas no son culpables!.

Odio sus caras y odio sus salones,

necias sus palabras, son detestables,

no disimulan ser unos cabrones.

MALDITA POETA LINDA

Pluma de cuervo injertada en gaviota,
animal de subsuelo que sin quererlo vuela,
aliada de Satán, seductora de Dios,
locura sexual
cordura de la sinrazón,
sus versos destilan amor
del que no queda bien,
del que acaba en dolor,
en dolor de desgarro de himen,
en dolor del corazón desvirgado
que dormía en mi interior.

No hay defensa posible contra su ardor,
ese ardor de tripas abrasadas
por su fuego de Hada
que arranca el pellejo a mi alma,
que me besa en el vientre,
que me convierte en nada,
que traspasa los dientes.

Mirada de ángel caído que no alcanza el suelo,
poeta del amor a lo incorrecto,
auto abastecedora de semen
que con sangre derrama en cada verso,
que preña el papel y lame mi frente,
que regala mi oído y describe su cuerpo.

Su violenta ternura condenó a Job,
hace que los huesos se abran en canal,
lameré donde pise,
seré su sombra, su alfombra, su can,
el olor de su mano seguiré hasta el final,
que por mamar lo que escribe
me dejo matar.