MI VESTIDO DE ASFALTO Y ORO

Habrán cambiado las baldosas de tus aceras,
que aquellos pies violaron
y dejaron a medio desflorar
cuando, prendado de tu brillo hasta las cejas,
anhelaba recorrer todas tus venas,
ser tu sangre, no poderte abandonar,
deseando que a nadie permitieras,
que te abriera, te podrías desangrar.

Vieja plaza transformada en Plaza Nueva,
Sierpe inquieta como un badajo de Campana,
tus dos Torres como una carita gitana,
son dos acáis haciendo guiños de Sultana,
provocándome suspiros al pasar.

Las pisadas parecían deshacerse
como terrones, y tenían que parar,
lloviera o no lloviera sobre la piedra
que tapizaba el lomo de tu Puente de Hierro,
testigo de tantos besos, tantos excesos;
Caminemos, mi gitana, que el Altozano espera.

Las aguas parten en dos mi alma,
de una orilla un perfume marinero,
antiguo, trianero;
De la otra un latir de corazón
excitado por el olor del olivo,
olor a sangre, olor a albero,
a Puerta de Príncipe, a boquete de pitón.

Mes de Abril, ¡que envidiado privilegio!,
que el universo no consigue digerir;
No comprenden, los muy necios,
que tu merezcas un mes
diseñado solo para ti.
Vives Mayo aparcada en la cuneta,
dejando paso al duende de otra tierra
que se engalana para mostrar su belleza;
a descansar, que Córdoba ya llega.

Torre, torrente de canela mora,
con cristiana tiara profanada;
Otra Torre, espectro de aduana,
donde aún suenan ecos de cadenas.
Faros de esas aguas perezosas,
que transcurren lentas,
aferrándose a tus muros ansiosas,
pues la marisma les llama, y marcharse les da pena.

Habrá muerto el limonero que lloraba
cuando, en una nube, nos recitábamos poesías,
su mejilla siempre acariciando la mía,
nuestras pieles desnudas abrazadas;
los sudores, como un rocío estival,
vientres abajo, hasta mojar los sexos,
acoplados como engranajes perfectos,
sin conciencia, sin consciencia……sin moral.

Políngano de “mercaderes” y “feriantes”,
de viejas voces de arena y alquitrán,
donde yo entraba, con andar desafiante,
a “comprar”, a “morir”…….a “respirar”;
A alocar mi cabeza con sus cantes;
A dormir mis sentidos con sus jugos
a granel, en jeringas de las de antes;
Políngano de cadáveres andantes,
y de embrujo, y de arte.
Arrabal sucio y maloliente,
que diluye las entrañas como sal
cuando atrapa fieramente con sus dientes.

Del Cerro al requebrado Triana
por el Hierro o por San Telmo, ¡Que más da!,
taladrando el corazón de la ciudad,
y de vuelta, de Chapina, al Plantinar.
De Nervión, por San Bernardo a María Luisa,
a beber aroma de jardines
y gozar su sexuada brisa .

Sentir que son acariciados
mis pies caminando por Colón,
atravesando el lecho plateado,
por esa bulería que suena en el Tardón.
De Los Remedios aún llega aroma a Feria,
fritanga y manzanilla de Sanlucar,
moviéndose ceñidas de lunares
las muchachas dibujan sevillanas,
dulces como la caña del azúcar.

Por Julio estallido trianero,
calle Betis, sudores, cuerpos dorados
bailando hasta quedarse sin aliento;
Los reflejos en el agua, boca abajo;
A “pescaíto” de “Velá” saben los besos.

Los Domingos,
salpicados de verdiblancas banderas,
hay ambiente de Cruzcampo y balompié,
el triunfo o la derrota poco importan
a los chavales cuando bajan por Palmeras.
Al final, visita en común al puerto,
a comentar y a blasfemar el desencanto,
un consuelo, no sería para tanto
si nuestro ariete hubiera estado más certero.

Toda tú formas parte de mí,
hasta el nicho me has de acompañar,
tanto amor sentí y siento por ti,
que sangre lloré al tenerme que “najar”.
Y las ricas acedías se espantaban,
al sentir que sus aguas no fluían
con su habitual alegría,
con su perenne melodía,
y sangraban, por mi llanto envenenadas.


(Mi amante fiel, ¡que infiel te fui!)