SER TU.........

Ser tu sangre y recorrerte entera
explorándote cada rincón,
calentándote desde adentro,
atravesándote el corazón
y espumándome en tus caderas.

Ser saliva y anegar tu boca
ensartado por tus dientes,
y fugarme cuando duermas
a besar tus comisuras
y tus mejillas ardientes.

Ser tu flujo y empapar tu sexo,
y allí sentir extasiado,
en tus goces solitarios,
entre suspiro y jadeo
como me rozan tus manos.

Ser tu puente, tu río, tu laguna,
que chapotees dentro de mi,
y para ceñir tu cintura
ser tu envolvente toalla,
¡que no te vean desnuda!.

Y, en la noche, ser tu sábana
cubriéndote con ternura,
que no te incordien las moscas,
pues yo mato, si lo pides,
por darte un rayo de Luna.

Ser tu perro, tu esclavo, tu moqueta,
mas no abuses demasiado,
pues no olvides que soy perro
que de vez en cuando ladro,
y si me encabrono, muerdo.

A mi vera tu no temas,
pues por mi sangre yo juro
que si estas en un apuro,
por ti me corto las venas.

EN EL SEPTIMO CIELO

No me sirven las charlas en los bares
criticando su usurero proceder,
ni acudir a defensores populares.
¡Atracar bancos es lo que quiero hacer!.

Son buena cosa las manifestaciones
denunciando su sangrienta corrupción,
pero es más bello cortarles los cojones.
¡Matar tiranos es mi gran ilusión!.

Babeamos frente a nuestros televisores
cuando alardea de su alta posición,
basura zafia pasando por señores.
¡Lo que hay que hacer es capar a ese cabrón!.

Saben venderse siempre al mejor postor
ocultándonos sus negras intenciones,
los dos nutriéndose de nuestro sudor.
¡No dudemos y arrasemos sus mansiones!.

Los gobernantes tan solo son sicarios,
saldan su deudas, les dejan poner precios,
y compran armas para sus mercenarios.
¡Seamos justos y quememos ministerios!.

Para alienarnos también tienen sus armas
que van mutando según soplan los vientos,
son religiones que dicen salvar almas.
¡Que bella escena el ver arder sus templos!.

Siempre podemos permanecer en casa
como si aquello fuera el séptimo cielo,
viendo basura y si saber que pasa.
¡En eso estamos y así nos luce el pelo!.

UN SENTIR DEL SUR

Rincón hermoso de taurina piel,
lagunas plásticas en el desierto,
resecas rocas buscándole a Él.
Un mar que, a veces, cuando está despierto
presta alivio a su corazón sediento.

Indalos albos salpican su cielo
en noches negras de dormida bruma,
bellos peces se adivinan, sin verlos.
Nadando silentes bajo la espuma,
buscando ansiosos la luz de una Luna.

Pero hoy la Luna quedó en la ciudad,
regalando luz desde su ventana,
mirando a los blancos barcos soñar.
Esperando lánguida a la mañana
que ilumina el mar y el camino allana.

Monna Lisa linda en su urna enmarcada,
carita de hada rebosando Paz,
la bahía al verla queda embobada.
Y abierta de brazos le regala el Mar,
que con agua y con sal lava su mal.

Blanca bahía que enamora al agua;
Preciosa mujer tras una ventana;
La mar, suave brisa, y el desierto, fragua.
Los pechos aspiran aroma de alba,
sus labios besan y mi ansia se calma.


(Para ese Corazón Mediterraneo)

VOCES LIBRES

Manejan las riendas de la pasión
evitando su huída presurosa,
la acarician con sus manos sedosas,
y la posan en el viento con candor.

Iluminan la noche más oscura
vistiendo las heridas de emoción,
arrancan de una piedra una canción,
y provocan un guiño de la Luna.

Ni simulan, ni nunca se han vendido,
de las leyes, no temen a ninguna,
y espantan a los monstruos con su aullido.

Que su decir no lo interrumpa nada,
pues no hay placer mayor para el oído
que “respirar” las voces liberadas.


(Para ti, dulce “VOZ”)

LA LUZ DE LA MENTIRA

De un hachazo la noche ha matado a sus estrellas,
se fosilizó la Luna Nueva en ámbar negro,
ahora los amantes lloran, y se abren las venas,
por el golpe traicionero
que mató a la Luna Llena.

La mañana irrumpe sin intervalos rojizos,
la vida, deslumbrada, muestra cruel la verdad,
verdad es que es la mentira quien mueve los hilos
de la cruda realidad,
de los versos y los dichos.

Mienten las mujeres al decirnos que nos quieren,
y, con solo abrir la boca, los hombres mentimos;
Mentiras que llamamos piadosas, pero hieren,
el sentir de los amigos,
los que dicen que no mienten.

Las rosas y amapolas faltan a la verdad
cuando nos juran donar su aroma y su color;
Al intentar gozarlos escupen su maldad;
Las espinas dan dolor;
Hay espigas sin piedad.

Palabras embusteras sirven para embaucar,
con supuestos besos y caricias pretendidas,
a aquellos cuya mentira es dejarnos engañar
para vivir otra vida,
la que queremos soñar.

La luna asesinada y la noche está de luto.
Amanecer traidor que despierta a las verdades.
Para decir verdades preferiría ser mudo.
Solo quiero falsedades
que den belleza a mi Mundo.

Abandono la mentira
que me hace sentir vivo,
renunciando a sus caricias
no olvidaré su amor,
despreciando sus verdades
seguiré siendo cautivo
de sus palabras infames
que me daban calor.

Abandono la poesía,
no quiero más pasión;
Que todo el mundo me olvide
es mi única obsesión;
Si ya no queda esperanza,
si nadie me da bola,
seguiré mintiendo a solas
podrido en mi rincón.

"DIQUELARTE" AGARRAR LA GUITARRA

Como me gusta primo
“diquelarte” agarrar la guitarra.
Las más torpes gargantas
son jilgueros si las acompañas,
si vas a La Plazuela
todos miran “pa” verte tocarla.
Como me gusta primo
“diquelarte” agarrar la guitarra.

Que bonito sería
agarrar como tú la guitarra.
“Pa” prendar a las niñas,
esas que ahora al pasar ni me hablan,
“pa” escuchar como suena
los vecinos abren las ventanas.

Nunca se le vio a nadie
tu “mirá” al abrazar la guitarra.
Las clavijas “parriba”
y la oreja pegada a la caja,
“pa” escuchar sus latidos
y sentir lo que las cuerdas hablan.

Nunca abandones niño
tu pasión por tu vieja guitarra.
Que hasta la has puesto nombre
“pa” encelar a tu linda gitana,
que acaricias con mimo
y que nunca te cansa mirarla.

Se me erizan los vellos
si te veo tocar la guitarra.
Las piernas descruzadas,
las rodillas “patrás” flexionadas,
el pescuezo doblado,
“apoyá” en su cadera tu cara.

Se desvive la gente
por venir a escuchar tu guitarra.
Vienen cruzando El Puente
“pa” llegar de Sevilla a Triana,
y al pasar por Pureza
los “acáis” de todos se abrillantan.
Como me gusta primo
“diquelarte” agarrar la guitarra.

DIABLILLA

Diablilla Carol

Deslenguado ángel de viva mirada,
flautista alada que acapara musas,
ninfa que nunca quiso ser reclusa
en celda de oro, ni por “plata” atada.

Diablo travieso que tienta a la luna,
que se va tras Ella a cualquier lugar;
Las veo en el cielo a las dos jugar
y se aviva el calor que me acuna.

Payasita alegre de ágil andar
por versos, dibujos y algunas venas,
amante de acuarelas y poemas,
inconsciente seductora sin piedad.

Bálsamo mágico para las penas,
lindo Dalí de bigote pintado
cerca, tan cerca de su boca cierta,
que no hay un bigote más envidiado.

(Para vos, Princesa)